De seis en seis meses

El Festival de los burgueses bienpensantes de provincias que se creen músicos porque se juntan una semana antes de tocar vuelve chorreando autoindulgencia plenaria, tartamudeo pentagramático y las ya habituales dosis de ..... (ponga aqui lo que quiera).

Juntas a unos privilegiados sociales criados entre algodones, protegidos de pa pi y ma mi, les pones unos discos de esa mierda llamada brit pop o wakengó (que vienen a ser lo mismo), les das unas guitarritas y unos tambores, los inflas a cerveza y los nenes se ponen con fruición a asustar a las cabras del Parque Natural.

Y el autonombrado "Director Artístico" (que tiene guasa la cosa) va y se pone y a todos los que no son de su selecto grupo de amiguetes que pretenden subir a ver de que va aquello burgués y escatológico ( y a tocar si pueden) les pide que pongan ellos la bateria. Con la excusa de la prueba de fé que hay que superar para subir allí a las cumbres del despróposito se va quitando los tropezones. Ya se ha cargado a tres bandas con el método éste, y sabemos de buena tinta que tiene la bateria ya previamente alquilada. Mala leche diría yo es lo que gasta.

Con estas mimbres, lo lógico en fin es que no vayáis.

Salud, camaradas!