Regreso a la infancia

Recuerdo que cuando era niña nunca deseaba hacerme mayor, al contrario, deseaba que el tiempo pasara muy muy lento y seguir siendo niña. Recuerdo que me preguntaba a mi misma ¿Con quince años podré seguir jugando con el barco pirata de playmobil? Después pensaba en mis primas mayores y me daba cuenta de que con quince años ya no se juega a nada que no sea intentar que los chicos te den besos y fumar a escondidas de tus padres.

La infancia es un territorio que se abandona demasiado rápido. A veces cabalgando a todo galope y otras a la fuerza, una garra que separa dedo a dedo tus manos que se aferran a la verja de ese jardin que no quieres abandonar.

La infancia es lo mejor de nuestra vida. Es necesario hacer un esfuerzo cada día para recordar, y cuando tienes hijos, ese esfuerzo es casi obligado.

Durante un tiempo, cada mañana, encontraba un lugar donde era fácil recordar la infancia, ese lugar se llamaba Dinde. Casi como una intrusa, como una niña perdida de nunca jamás, me asomaba a la vida de tres niños que conseguian arrancarme carcajadas con sus ocurrencias, lágrimas con sus pequeñas desgracias, conseguian que volviera a sentir, de nuevo, el olor de la sangre en la nariz.

Aquel lugar era un sencillo blog, una ventanita abierta por el padre de aquellos niños, que con su voz cálida, con su exquisita sencillez conseguia transportar a sus lectores, sin artificio ni retórica, casi sin poner nada de si, pero poniendo mucho, poniendo la mirada.

Ahora aquel blog es un libro "Olor de sangre en la nariz" su autor, Francisco Baena, nos ofrece la calidez del papel para que los lectores de aquel blog, ahora cerrado, sigamos refugiándonos en esa niñez destilada que consigue con sus letras sencillas. Nos ofrece, en un precioso libro, su sorpresa, su risa, su ternura, su amor de padre, que es, en definitiva, lo mejor de la infancia.